06

Mel: Jeg plukker fløjelsgræs....

Til fest han kommer - se, hvor han stråler,
hans stemme er som trompetmusik.
Åh, så opmærksom - se, hvor han skåler,
han træder dansen, så let og kvik.
= = = = = =
Det gør han ikke hos mor derhjemme,
der knirker fyren i sjæl og krop.
Der er det sutsko - og syrlig stemme,
er helt umulig at trække op.

Han taler gerne om vore dyder,
om al vor skønhed, om vor værdi.
Han har erkendt, det er os, der yder,
har rost vor flid og vor energi.
= = = = = =
Det gør han ikke hos mor derhjemme,
der er det ham, der skal bejles til.
Han ejer kassen, han vil bestemme -
og vi må gøre, hvad end han vil.

Se, hvor han smiler, se, hvor han praler,
hans øjne glimter som diamant.
Åh, så beleven - han konverserer,
min lille "skat", han er så galant.
= = = = = =
Det er han ikke hos mor derhjemme,
der slukkes "gløden" hos fyren brat.
Der er han søvnig - og mat i sværet -
ser kun på fjernsyn - og så: godnat !

Nej, hvor han skryder - sig selv, han nyder,
min flinke mand er en stor charmør.
Hans vid, det tidnrer - med damer klinker,
han ved nøjagtig, hvordan man gør.
= = = = = =
Det gør han ikke hos mor derhjemme,
der siver charmen lidt hurtigt bort.
Han ej det nægter, og har ej kræfter,
nej, han vil hellere spille kort.

Men vi beundrer skam ægtemanden,
for det, han er - og han var engang.
Og hvis det kniber med "appetitten",
er vi parate i nød og trang.
= = = = = =
Det er vi også, når der skal festes,
og vort humør skal sin chance ha'.
Lad smilet lyde - ved dette gilde,
ja, det fortjener et højt HURRA !